Une pluie fine parfois
Rafraichit le désert
De notre langue
Captive et captée
Et nos lèvres
A peine arrosées
Se mettent a chanter
Un fleuve étrange
Passionné de liberté
Une onde nocturne
Désamorce d’un coup
Les murmures
Et les grands cris
Du verbe sauvage
Du verbe fou
Du verbe très doux
Du cortège des mots
Qui montent aux yeux
Ne prononçons que ceux
Echappés
De la tempête des jours
Au plus fort du bâillon
Maria Zaki
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