Longue est la route qui mène nulle part.
Courte est la vue du pillard mis au placard.
Curieux est le rempart pris pour un boulevard.
Triste est le bavard qui rate son départ.
Quand la sacoche mime foulard et buvard,
Elle engloutit temps et habits du routard.
Qui croule sous les bagages est en retard.
En un mot, il a le syndrome du placard.
Qu en serait-il de cet écart au regard
De celui qui deviendrait, a force, vieillard ?
Pardi, un amas de riflard par temps de blizzard.
Que resterait-il du rescapé du billard ?
Rien, mise a part cette ode de flemmard
En langage, hélas, poissard et zonard.
Le jour du cafard où tout serait trop tard,
Comme par hasard, l’objet du corbillard
Laissera moisir la valise dans un placard.
M. Ettalibi, Dr Sci.
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